Sound Check, denn der Beat ist gut. Mic check, denn der Rap ist gut, ich hab den grovve im Blut, wie Terrence Hill den Fädenhandschuh, Doch Bärtige Stimmen wie Bud Bencer behalten dich im Raum drinnen. Du bist gefesselt von Geschichten, du hörst zu in meiner Nässe, wenn ich Rede und mein bestes gereimt hergebe. Sie sind so schön wie lichte Lichtungen und nicht erschteckend, sowie du liest in der Zeitung, mit meinen Songs schlägst du deine Zeit um, sie sind so spannend, so halten Sie dich in ihrem Vaakum. Plötzlich ist der Tag rum, ich weiss nicht was ihr macht, nach meiner Lebenszeit Rape ich im Sarkpphag, da ich als MC den Pharao, K.O. Schlag, danach mach ich ein Backflip over the Hill mit einem Fahrrad. Ja das alles strengt an, wo ist diese FanBank, wo alle schreien als wäre das ganze krank. Ich brauche nur ein Mic in meiner Hand. Alle sehen schwarz als wären die Würstchen verbrannt und Schoko neger heissen, neger küsschen, wir sind doch keine rasistenz, nennen wir sie lieber heisse Brüste. Es wird 60 grad heiss wie in der Wüste, ich sehe die phatamorgana sprechend, wenn ich sie doch verstehen würde. Ach es gibt soviele hürden.