Начал с прозы репа, затем застряла репа , горит моя котлета , в зашквар на сковороде одета. Начал эту тему, с начала лета. Новое моё хобби короной covid 19 подогрето, жена спросила Сколько тебе лет то? Мне 35, ответил я, вспомнил 90е, фильмы про гетто. Чувствую не то, совсем не амретто. Рифмы потерялись где то, братик Нетто. Выпей вискаря, сожги скелеты в шкаф которые заперты . Так вот, проза моя ещё не спета, молодые баттлеры на конец не одеты, ещё провернуть винтом , согреты, рты их не наполнены, моими советами . Бруклин, ты с детства разогревал моё представление о том, кок должен звучат бит и, мои тексты вторят им. В слепую, словно гремлин, прогрызаю себе путь Rap haven . Молодняк говорит. Куда ты дед то, нет вообще дел что? А мне в общем похуй я полжизни в гребле, успех мерил метрами милями, плевал в общем на чужие коменты, если лезешь на гору, не слушай всех кто у основания голосом срывает лавину на твою голову. Но от тебя молчание в ответ. Успех это писать левой рукой, смех это рофлить чужой баритон. Снижайте общий гномы тон. Слово олд созвучно голд, юн и слеп, не хочу слушать детский лепет