Не писал хап долгие как том, годы, Как сектант брал кровь и головы, На стенах среди пентаграмм, Видел я респаун, среди кокней и демагогий, я был как сноб, теперь бодрый с ранцем стал, Шлакоблоки там и там, пока с атмосферой впитал всё по текстам, Мне не Жалко годы, братан пока я три стопки выпив, покуда литры накатал, От Историй как от жало-больно, бастарда крик на застолье мигом играет под такт музыкант, Рассказ Про Кровосток и стоник, перед сном, снимая пару рваных кроссовок, Но саунд был нечто особым, вник за стайл и за образ и правду что карма карает с позором, Обращая твой путь резко падая пропасть, Был белой вороной, перемены полны болью, Прибыл первым до дома, смены, кровь и доёбы, В руке ножик прячет ученик, словно ходячий мученик, Мы так похожи,чалим к куче блин, крепко в руках держа оружие, Скитаясь с меткой видя нечто на карте, Кто я алхимик ? Или вечный Агасфер ? Нахуй транспорт, дойду я тайно до Вашего царство, Не важно какая станция, дорого и так не сказка, лучше дальше залечивай за огласку, Писать снова западло, сонный у микро за сто, писать в стол или на зло, Создал мирок где всё равно сноб ты или плебей, масон, Постой, будь первее персон/что любит тип из низов сильней всего, Когда писал новьё, душа уже едва орёт, Не стар но с тех времён,много стран и городов, Я не с тех краёв,где страдал я бунтарём, Припев. Просто кто я ? Ну кто же скажет ? Где искать себя ? Куда бежать мне ? Наверстал в текстах тону печали, Исключая ферзя из игры мигом от доски отчалив, Прижав руки к плечам сам, нечаянно, Обличай меня, но больше не услышишь мои мадригалы. Куплет 2 Сколько боли глядя в туман, Кругом сорры и распятия от ума, Кто-то дорог но Горе байтит в гулаг, Стопка горькой и мы роем в памяти кураж, Сколько в мире зевок, писать красиво мирок, Слово в палитре стеной я тут для вида слепой, Город софитов земной, хитрый по типам зеро, Много забытых верлом, в местах где обычно темно, В мире кто-то наивен,где-то крики от скорби в палитре, Коллабы и книги по мере потребляя для вида, А жизнь как кремний, я вам спичку дам, а не звезду Давида, Огонь в душе нет я не пироман,но пустив слезу снова тихо, Я как меломан вижу петли и это клевета я словно Никонов, Я вроде свой, друже юродивый,как сказать в народе стоп, Каждый покрыт коррозией у компов,люди живут пародией каждый сквернослов. Подай им визга, но в жизни пародии на лицах Имморализм в тонах низкорослых, Лишь нужно быть и выстоять, Высмеяв все роли в этом монотонном в народе цирке, В фойе на массовке залечивает старый добрый увенчанный в кроссовках, профессор и доктор чтобы линчевать, Но, а, Поэт на застолье от увечья, закрывает дверь от проблем и до скорой встречи зал. Припев.