я расбросал все стихи по кухни хлебными крошками, где куча строк, что были написаны, стали брошены, ведь было столько любви, так до чего же мы дожили, напишу, что люблю и скучаю, ты не поверишь, моя хорошая. я бы давно совершил свой нелепый/родной суицид, но слишком слаб я, родная, поэтому просто кричу, я помню твои глаза и взмахи прелестных ресниц, а что помнишь ты? наверное, только плохое. а почему? мне страшно ложиться спать, там сны о тебе постоянно, мне страшно представить какую-то жизнь без тебя, у меня лишь одно счастье и оно от меня убежало. скажи какого это жить, когда знаешь, что где-то там любят тебя? я просто не знаю, поэтому спрашивать стал, я просто не знаю как дальше идти мне вперёд, ты сейчас дома спишь, но поверь, что мне не до сна, я планирую с крыши прекрасный последний полет. конечно же я не решусь ведь это уже не в первые, конечно же просто себя буду троллить по новой, как любил тогда люблю также тебя и поныне, впереди меня ждёт психушка с комнаткой полой.