веселый реп, не всегда крут,  в темных подворотнях ребята трут,  а я хожу по городу, уже почти как труп,  еще немного друг, и замкнется круг.  в дебрях моего сознания застыла осень,  в кровяной системе, ну как бы до и после, каннабинол наложил отпечаток четкий,  и срок короткий, плюс голод не тетка,  моя жизнь, порою не имеет смысла,  пусть все лучше пропадет, я не считаю числа,  буду многословен, когда пойму всю суть,  найду свой путь, осталось то уже чуть-чуть,  но я даже рад, что жизнь со мной строга,  благодаря этому рождается строка,  я вроде не поэт, это всё листок, рука,  микшер, микрофон, биток, и я,  я вроде не поэт, это всё листок, рука,  будем надеяться, что поймут меня