Ils voudraient

> Ils voudraient qu’on soit des gars soumis, Qu’ils puissent nous baiser à la Katsumi, Tranquilles pendant qu’on rame, qu’on rumine, Pendant qu’ça crame, qu’on s’abîme et qu’on s’ruine. > Postés dans l’brouillard, posés dans l’bruit, Gros débit, gros dépit, trop d’rues, trop d’pluie. Trop d’silence, trop d’fringues en survêt’ gris, Trop d’violences qu’on maquille en “pays d’droits, pays d’crise”. > Le fisc vise nos poches, pas leurs fraudes, Les keufs brisent des gosses pendant qu’les pédos rôdent… Nos vies tiennent à quoi ? À des PDF, À des pastilles rouges sur Pôle Emploi Express. > On veut pas d’conseils d’ceux qu’ont jamais douillé, J’veux pas d’leur grâce, j’veux qu’la crasse leur remonte au palais. Trop d’vautours dans les plumes des victimes, Trop d’ministres qui flippent quand la rue s’rallume. > J’suis pas d’votre siècle, pas d’votre forme, J’suis fait d’sueur sèche, de cernes et d’normes. J’ai des rimes tranchantes, j’ai des dents sous les mots, Des syllabes qui te saignent à blanc dans l’dos. > J’vais pas calmer l’feu, j’vais souffler dedans, J’vais pas tendre l’autre joue, j’vais tendre les dents. J’vais pas changer l’monde, j’vais l’dénuder, Laisser la vérité fumer dans les têtes cramées. > C’est pas du rap, c’est l’carnet d’doléances, C’est du charbon sonore, d’la percussion dense. Chaque vers que j’pose c’est un nerf qu’j’tends, C’est l’écho d’ceux qu’ont perdu, mais qui lutte dans l’vent. > Le peuple est pas muet, il bouillonne, Vos sondages l’isolent, mais la voix tonne. Vos débats sont morts, vos formats rances, On vient pour l’sprint final, pas pour la danse. > J’charcle, j’cale, j’claque en métrique, J’crache la rage, l’époque, les critiques. J’vise les racines du vice politique, J’mets des bombes dans la forme poétique. > J’bosse le phrasé, l’impact, la syntaxe, Chaque bar me donne une claque dans l’thorax. Multisyllabique, hostile, magnifique, Flow de guillotine dans un champ pacifique. > Vos lois ? Une façade, vos forces ? Un mythe, Vos textes ? De la merde, vos deals ? Des fuites. On vit dans vos angles morts, vos marges, On est l’erreur système qui refuse la cage. > Si l’État cogne, moi j’crache du plomb, J’marche droit, j’ai pas besoin d’salon. Ni d’émission, ni d’un label, Juste un micro et du fiel. > Chaque phrase est un tir, calibrée, Chaque mesure une larme évaporée. Pas d’répits, pas d’pause, pas d’trêve, C’est l’poids d’un monde, pas juste un texte en rêve.