Москва.

Куплет 1: Опять это небо цвета мокрого асфальта, Я кручу руль левой рукой, плавно, без фальстарта. На правом сиденье — старая куртка, в кармане ключи, И мобила, которая почему-то третий час молчит. Мимо плывёт Ордынка, потом Пятницкая, Москва сегодня какая-то особенно сонная, вязкая. Дворники устали разгонять эти капли по стеклу, А я опять куда-то еду, опять чего-то жду. Помню, как тут бегали мелкими, помню эти арки, Там за углом мы первый раз целовались в парке. Теперь там банк какой-то, или элитный салон, А я всё так же пускаю дым в приоткрытый балкон. Время летит, сука, как бешеный мерин по МКАДу, И мне, если честно, особо ничего уже не надо. Просто ехать вот так, слушать этот старый рэпак, И понимать, что вокруг всё так... и одновременно не так. Припев: И я опять кручу этот руль туда-сюда, Мимо плывут светофоры, мимо летят года. Этот город дорог, он нас вырастил такими, Среди серых высоток, под облаками стальными. Тут у каждого своя правда и свои дворы, Мы просто играем в эти игры до поры. Я нажимаю на газ, приоткрыв окно... Моя Москва. Нам с ней так суждено. Куплет 2: *(Бит становится чуть тише, слышен отчётливый бас)* Так, ладно... О чём это я? Ах, да, про дороги. Опять Садовое стоит, сука, намертво, ноги Уже затекли нажимать на эти педали. Мы ведь когда-то о другой жизни с тобой мечтали... Ты сейчас где-то на Патриках пьёшь свой латте, В красивом пальто, наверное, при полном параде. А у меня тут в багажнике пара старых кроссовок, И пара сотен треков, что я записал без уловок. Набираю Птаху... абонент недоступен, ну ладно. Наберу Слима, у него там тоже дела, вероятно. Все разбежались по своим норкам, у всех дела, семьи, А я застрял где-то между прошлым и этим временем. Замоскворечье тихо спит, укутавшись в скверы, Я выкинул старый фильтр, но сохранил остатки веры. В то, что завтра будет солнце, хотя бы на час. Ладно, всё, приехали. Всем пока.