Imagina.

Imagina. Imagina... Trexxo... Imagina lo bello... que el miedo se dobla y termina en virtud, que el dolor hace escuela y se llama actitud. Imagina hospitales vacíos por salud, y que el hambre no exista, solo el pan y la luz. Imagina que el tiempo no cobra peaje, que la muerte se cansa y se baja del viaje. Que la fe no se usa pa’ tapar el ultraje, y ningún niño aprende el infierno antes del lenguaje. Imagina gobiernos sin sed de poder, barrios sin sirenas, sin correr pa’ esconder. Que la piel no decida lo que vales al nacer, y el futuro no se herede: se pueda escoger. Imagina la calle educando con verdad, vinilos girando, respeto y lealtad. Un beat a 94 marcando igualdad, cabezas arriba, pies firmes, dignidad. Hook Imagina, si lo pienso lo escribo y lo traigo, del sueño al papel, del papel al escenario. Old school en la sangre, sin truco ni atajo, 94 bpm, corazón a destajo. Imagina que el arte paga deudas del alma, que la rabia se ordena y se vuelve palabra. Que el perdón no sea olvido ni venda barata, sino fuerza que empuja pa’ romper la cadena. Imagina que el miedo no mande el mensaje, que la duda se calle cuando subo el voltaje. Que el amor no se venda en paquete y embalaje, y la verdad no se queme por decirse salvaje. Imagina… ahora abre los ojos y empieza el trabajo. Si no existe el mundo, lo hacemos abajo. Con rimas sinceras y pasos despacio, old school consciente… y el futuro en el brazo. Imagina que la herida no sangra en silencio, que hablar no es debilidad sino el primer incendio. Que el trauma no te define, solo explica el trayecto, y el respeto no se exige: se gana con hechos. Imagina maestras pagadas como estrellas, y políticos sin tronos ni cuentas gemelas. Que la cárcel sea última, no primera respuesta, y la justicia no duerma cuando el pobre protesta. Imagina padres presentes, no solo retratos, abrazos que curan más que mil psicofármacos. Que el machismo se oxide, se caiga a pedazos, y amar no dé vergüenza en ningún puto barrio. Hook Imagina… cierro los ojos, respiro despacio, 94 latiendo, memoria en el sampleo. Old school sin filtro, verdad en el labio, si no cambia el sistema, cambiamos el escenario. Imagina que Dios baja y pide perdón, por usar su nombre pa’ sembrar terror. Que la fe sea abrigo, no arma ni control, y ningún uniforme tape la violación. Imagina que el éxito no huela a dinero, sino a dormir tranquilo y mirar de frente al espejo. Que el aplauso no compre lo que pierdes por dentro, y el silencio no valga más que decir lo que siento. Imagina… que esta letra no sea utopía barata, sino un plano, un mapa, una llama que arranca. Si el mundo está roto, rimamos la grieta, old school consciente… hasta que duela y se entienda.