Tu la veux, ma voix ?

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Tu la veux ma voix ? Tu la veux ? Alors écoute-la. Écoute vraiment ma voix. Ma voix fend l’air comme une gifle dans ta face, Elle lacère les promesses avec des syllabes de glace. Elle déboîte les masques, elle déborde les urnes, Elle tatoue la vérité sur les murs d’infortune. C’est pas un chant d’amour, c’est la fureur des anges, Un slam qui cogne, un cri qui dérange. C’est un alphabet d’acide, un verset d’éclats, Un couteau dans la gorge des rois. Ma voix c’est l’arme du sans-rien, Le cri du lendemain, La gorge des gosses qu’on condamne au destin. Elle saigne des voyelles, elle frappe en consonnes, Elle décapite les mensonges avec des rimes qui sonnent. Elle est brute, elle est belle, elle est bête et sacrée, Elle est mienne, elle est nôtre, elle est prête à trancher. C’est du feu phonique, du venin poétique, Une rafale de voyelles en tactique véridique. Tu crois que c’est du slam ? Non. C’est un sismographe de mes tripes, Un tremblement de vérité, un cocktail de rage et de grippe. Chaque mot est un coup, chaque phrase une rafale, Ma voix tire à bout portant, sans bavure, sans escale. Elle est sale, elle est crue, elle est crainte, elle est nue, Elle parle de ceux qu’on évacue, qu’on accuse à vue. C’est le cri de la rue quand le ciel s’effondre, Le tonnerre d’un peuple qu’on a trop fait attendre. Elle grince comme une porte qu’on n’ouvre jamais, Elle brûle comme un secret qu’on garde sous clef. Elle ne flatte pas, elle griffe, elle mord, Elle te regarde en face et te balance la mort. Ma voix, elle bâtit des révolutions sur des syllabes, Elle éclate les vitres avec des mots comme des sabres. Elle est feu, elle est fiel, elle est fulgurance, Elle est vivante, immense, incandescence. Ma voix c’est pas du flow, c’est du plomb fondu, C’est un champ lexical où les bombes ont plu. Elle dégoupille chaque rime, elle déclenche l’alerte, C’est l’alarme des consciences qu’on veut voir inertes. Elle est criblée de balles, mais toujours debout, Elle boite peut-être, mais elle boxe les coups. Ma voix, c’est pas du spectacle, c’est une convulsion, Une vérité brute, sans mise en scène, sans illusion. Alors prends-la si tu veux. Mais prends-la dans la gueule. Parce que ma voix… c’est l’émeute du verbe. C’est la guerre du dedans. C’est la voix des souffrants, des absents, des errants. C’est la voix de la terre qui hurle sous tes prières. C’est la voix du feu qu’on éteint jamais. Tu la veux ma voix ? T’as intérêt à l’écouter. Parce que la prochaine fois… C’est peut-être toi qu’elle viendra chercher.

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