Tyr

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Tyrs letzter Schatten Im Abgrund einer uralten Höhle, weit abseits von den Brettern und den prahlenden Hallen bei den Götter, sitzt Tyr – einst gefeiert als Herr des Ting und der Gerechtigkeit begehr – und er empfindet in sich das Spüren, das schlechteste aller möglichen Leben zu führen. Die Dunkelheit umhüllt ihn wie ein schmerzlicher Schleier, während sein Geist in einem Strudel der Geier aus Verzweiflung und Einsamkeit zu zerfallen bereit verweilt. In seiner Hand ruht ein schlichtes Getränk, des Bechers kalte Oberfläche die ihm flüchtigen Trost schenkt – als ob er die frostigen Atemzüge Niflheims in sich birgt. er fließt wie der große Urfluss im Ginnungagap, wirkt, die große Schlucht, in der alles beginnt und stirbt. Immer wieder kehrt im Tyrgeist die unauslöschliche Gier: Er ist der Aufpasser für den Wolf, jenes ungezähmte Tier, dessen wilde Augen wie glühende Kohlen im Zwielicht strahlen. Diese Bürde, schwer wie der Hammer Mjölnir, kaum zu bezahlen hatte er vor langer Zeit angenommen – ein Vertrag, der ihn untrennbar mit dem Schicksal Odins verhakt. Der Wolf lauert in den tiefsten Schatten auf eine Mahlzeit aus zukünftigen Kämpfen und leckeren Opfern, Zahlbereit die einst die Welt der Sterblichen durchlaufen aufgereiht. Der Becher in Tyrs Hand ist ein stilles Portal in jene Kultur, als die Welten noch durch die Spinnenfäden der Nornir, gewoben an den gewaltigen Baum Yggdrasil, verbunden waren. Mit jedem Schluck Met fragil scheint er tiefer in das uralte Gedächtnis einzutauchen, in dem sich die glorreichen Sagen von Heldenmut verrauchen und mit tragischem Verluste vermischend untertauchen. Doch während die Erinnerungen ihn umhüllen, beginnt sein Verstand wie der Dunst zu zerknüllen über den endlosen Feuern Muspelheims zu füllen – zersplitterte Runen, die sich in den Schatten der Hirnströme auflösen. Die Dunkelheit scheint zu dösen, und in den windgepeitschten Fluren seines Geistes mischen sich Bilder in ein tosenden Sturm gepeitschtes Meer, den Odin auf seinem Pferd antreibt und der unbändigen Präsenz des Wolfes hinter ihm schreit. Tyr spürt, wie der kalte Hauch jener fernen Reiche durch ihn hindurchzieht und seine Gedanken einer Eiche in einen Strudel aus Pflicht und Verzweiflung verbleichen. Er weiß, dass seine ewige Aufgabe als Wächter des Wolfes – jene Tage Der Verpflichtung, die einst ein Zeichen unerschütterlichen Mutes – nun als Last verbleiben, die jede Faser seines Seins zerbeißen. Tyr, der einst als Held und Richter gefeiert wurde, erlebt in diesem Moment die bitteren Morde seines Daseins: Trotz aller Macht, trotz aller Größe, sitzt er nun nur noch ein gebrochener Blöße in einer Welt, die ihm fremd geworden ist. Zwischen die kühle Berührung des Bechers gemischt und den hallenden Echos der Höhlenmauern findet er nichts als das Echo seiner eigenen Stimme und kaum Licht, das sich in jeder Berührung, in jedem Riss in seinem Gesicht als das schlechteste aller möglichen Leben erblickt. Sein Antlitz war von einer unaussprechlichen Trauer gezeichnet, denn anstelle seiner Hand trug er nur noch den bleichen schmerzlichen Abdruck der Zähne Fenrirs. Sein Stumpf ein Zeuge des grausamen Giertiers.

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