Управляют верха,собираю масла с верха. Расскажет ли черт как оказался на дне омута. Каково смотреть в пепельные глаза старику стоящего у порога больше не существующего дома,на сердце застыла невыплаканая слеза. Без чувства сожаления вырезана целая семья. Правда в гневе срывается с языка,мы сами допустили зарождение зла. Пора бы переосмыслить все,да?Расставить на места,ведь они требуют порядка. Веры искра еще не угасла,в темные времена находит убежищем неравнодушных сердца. Я мечтаю собрать эти буквы в строки,я мечтаю чтобы не летали пули. Но что-то не так,вечно что-то не так,меня тянет туда где тишину содрагают взрывы. Slovyane не этно а состояние души-в руке граната без чеки,врываюсь на бит и взрываюсь стилем. Зациклился находить и терять,находить и терять вошло в рутину. Сейчас же похоже как крот не вижу света,ухожу под землю дабы найти вдохновение,каждый новый день новое сражение. Люблю это состояние когда изменено сознание,когда щасливую жизнь рисует воображение. Конвейер крутит полотно, дяди мутят бабки,для них ты втор сырье. Расплетаю узлы,на шее раба навязано чужое мнение,утративший веру,во всем видит святое мучение. Сам себе не пренадлежишь,лишь мыслью волен. Тут либо погиб героем либо сьбал за кордон. Еще нету двадцати,проблема зависла на шести,бандиты в детстве сами ставили в углы. Скажи осталось ли совести место в груди? Я мечтаю собрать эти буквы в строки,я мечтаю чтобы не летали пули. Но что-то не так,вечно что-то не так,меня тянет туда где тишину содрагают взрывы. Slovyane не этно а состояние души-в руке граната без чеки,врываюсь на бит и взрываюсь стилем.