Ici c'est gris, comme à Gregre, personne n'y voit plus rien à l'horizon Rap de pauvre, argent sale, les fins d'mois difficiles C'est pire que la crise, demande aux huissiers qui dépouillent nos darons du peu qu'ils ont Y'a que les balances, les commères qui font de la rue un fond d'commerce Au sommaire j'ai lu entre les lignes, j'écoute même plus ces grosses merdes En voie de disparition comme les ours polaires J'veux pas devenir une star, ma colère a pas sa place dans leur système solaire