Для склоных к лени и богеме смысл утерял всю стоимость и стал обьектом порицаний, Но что нам слушать возгласы протухших изнутри людей, когда себя мы с лёгкостью осудим сами. И как же легко плеваться им из раза в раз пережеванной строкой, да и с чужими там слюнями, И без души. Будто по кальке такой у них стандарт, к нему прислушиваться мы конечно же не станем. И сколько бы не говорили, но творение бессмертно, если в нем когда-то был его творец! Идеи вечны, ведь циклична жизнь, а значит это, что поэзии виток никогда не встретит свой конец! А разве в обывателя мозгу, будто муха в паутине, попадется твой посыл, Когда лишь желчью на поверхности перемываешь кости ты? Да нет, ведь все ваши слова пусты... Имеют веса врятли ваши строки, будто нитью, рифмами сплетенные в нелепое лукошко, Ведь оно пусто, там нечем нам полакомиться, лишь воду одну пьем, а с нее нам уже тошно... Но талант на то и цениться, что среди голых, бетонных стен можно найти клочок обоев, белоснежный как метель, Или вдруг ярок как заря. Неважно, что снаружи, ведь главное, что здесь не зря. И вот ты пропадаешь, пяля на него, в раздумьях и в поисках, точно в бессонный вечер. Летит время. Находишь по итогу ты себя - вот это творчество, чье сердце бьется вечно...