Я лучше сдохну на костре да со своим стихом как пидарасина Чем стану на обрывке шпорой пятикласника Что как и все ебал меня учить... Я только за - ведь тут у каждого своя жизнь Стихами кичится - удел для девяностых Тут уже процентов девяносто думают, что Моцарт был приемник Фюрерра... Вы в праве думать обо мне хуйню, но то, что написали - всё поступками заблюрено... А я хотел что бы хоть кто то на скрижалях сердца Выцарапал хоть одну строку и мне согрется бы Хватило на всегда... Разойдусь протяжным эхом По церквям и кабакам... По притонам и по сектам... Я разойдусь прощальным эхом по пещере закупорившийся от лучей системы и лучей науки... Что саркофагом именуют в мою честь и запечатают бетоном - даже там мы не опустим руки Пока скрижали - камень не горит как наша память Под гнётом времени, где всё кричит и всё сгнивает Где даже пепел разлагается, где истлевает... Вся наша память... Вся наша память... Я будь то ёбаный сорняк проростаю из мусора По пищевой цепочке, где не блещут вкусами... Я поднимаюсь до вершины, но там пусто ведь... И больше некому - лишь эхо, там так пусто петь... Припев: Напои меня эхом пустыни Тучи солнце не закрыли - сквозь века нагое... Я обещал и впредь я больше уже не остыну... Тьма бы поглотила смерти породив живое...