❄️ Падает снег. Люди проходят мимо, у каждого своя дорога, свои мысли, свои маски. А у меня в памяти остаются только фра

❄️ Падает снег. Люди проходят мимо, у каждого своя дорога, свои мысли, свои маски. А у меня в памяти остаются только фрагменты — лица, слова, моменты, которые уже не вернуть. Я всегда хотел говорить от души. Не глушить себя алкоголем, не прятаться за чужими правилами, а оставаться настоящим — даже если это тяжело, даже если за правду здесь редко хвалят. Мы все куда-то спешим: кто-то гонится за машинами и деньгами, кто-то топит себя в дыме и стакане, а кто-то просто пытается выжить. Но злодеяния остаются безнаказанными, и от этого внутри ещё холоднее. Молодость моя пахнет не цветами, а порохом и сигаретами. Здесь слишком часто ставят кресты на тех, кто ещё вчера мечтал дотянуться до небес. Кошмары не отпускают, мысли не дают спать, но я всё равно двигаюсь вперёд. Пусть спотыкаясь, пусть без сил, но не сдаюсь. Я много писал. Строки рождались в темноте, когда рядом не было рассвета, когда белый свет казался недосягаемым. Эти тексты — моя пауза, мой способ убежать из города, хотя на самом деле я бегу не от улиц и домов, а от пустоты внутри. Сколько друзей уже стало легендами, сколько людей любили по-настоящему лишь после первого стакана… Время не щадит. Мы росли среди дыма, дешёвого пива и дворового шума. Теперь часы тикают быстрее, а самые светлые моменты кажутся кадрами старого фильма. Мама не прячет слёз, а я не оборачиваюсь — потому что так менее больно. Я знаю: силы где-то там, выше. И даже если здесь всё прожжено насквозь, даже если районы отмечены болью и потерями, я верю — у каждого есть своя дорога. 🚬 Я убегаю из города. Ставлю на паузу всё, что когда-то казалось дорогим. Я не верю слезам и обещаниям, я просто говорю коротко и прямо — как есть. Моя история не закончена. Она продолжается с каждой строкой.