Мой город, это моя столица, Караван по барханам, над ними птицы. Лёша Хрупк'О на связе дуэтом, Запах дождя в мыслях, напомнит нам лето. Где-то, время затерянных текстов - куплетов, Несказанных слов, забытых поэтов. Молчание ветра, молчание эхо, Шум тишины, вопрос без ответа. Мой город, это моё Гетто, Нас under жизни учил, а жизнь УРБАНА секта И в центре проспекта,... Натянута нить, натянута сетка. Восточные тексты, Восточная метка, Взмахи пера, на башкЕ кепка, ДорОги былОго, природы, пипетка, Утопает во времени, Моего Гетто. Моя столица, Моя Жар-Птица, 1001 - ночь, переменные лица, И звёздное небо надомною кружится, Не спится, Не спится, Тревожные мысли, Тревожные лица, Вновь наполняют, сердце столицы, А время томится,\ на часах, Стрелкам неостановиться. Не в слух, остаётся молиться, Не в слух, остаётся молиться... Не в слух, остаётся молиться... В моём Гетто - Столице, Так же есть мне знакомые лица. Зачеркнуть пером, все старые письма, Убрать бумагу в стол, до порЫ пылиться. Но, время беспощадно стремится, Как песок, сквозь пальцы по ниткам. В пространстве, не остановится, Только вперед, бежит, время стремится. Но, время беспощадно стремится, Как песок, сквозь пальцы по ниткам. Пространство, изпепелиться, Заставит нас бежать, по сердцу ритма. Не в слух, за своих, продолжаю молиться, За Столицу, Гетто, Жар-Птицу, За восток, Under, не спиться. Не спиться... Не в слух нам, остаётся молиться, Не в слух, остаётся молиться, Не в слух... Не в слух.