Художник, что родился там, где не поднимаются, И рос среди ублюдков словно белая ворона. Мы с детства привыкаем, что чуда не случается, И сами прорываемся к золотым воротам. И так случается, что нас родные отвергают, Что в городе родном мы становимся чужими. И тогда даже самый сильный может встать у края, Даже самый цепкий не удержит нить своей жизни. Припев: Но мы не проливаем слёз, мы идём к своей мечте, Верим, что она - не сон, и что среди всех путей Мы найдём тот самый, И эта вера нам всего важней.