Marchands de grec ! marchands de latin ! cuistres ! dogues ! Philistins ! magisters ! je vous hais, pédagogues ! Car, dans votre aplomb grave, infaillible, hébété, Vous niez l’idéal, la grâce et la beauté ! Car vos textes, vos lois, vos règles sont fossiles ! Car, avec l’air profond, vous êtes imbéciles ! Car vous enseignez tout, et vous ignorez tout ! Car vous êtes mauvais et méchants ! — Mon sang bout Rien qu’à songer au temps où, rêveuse bourrique, Grand diable de seize ans, j’étais en rhétorique ! Que d’ennuis ! de fureurs ! de bêtises ! — gredins ! — Que de froids châtiments et que de chocs soudains ! — Dimanche en retenue et cinq cents vers d’Horace ! — Je regardais le monstre aux ongles noirs de crasse, Et je balbutiais : — Monsieur… — Pas de raisons ! Vingt fois l’ode à Plancus et l’épître aux Pisons ! — Or j’avais justement, ce jour-là, — douce idée Qui me faisait rêver d’Armide et d’Haÿdée, — Un rendez-vous avec la fille du portier. Grand Dieu ! perdre un tel jour ! le perdre tout entier ! Je devais, en parlant d’amour, extase pure ! En l’enivrant avec le ciel et la nature, La mener, si le temps n’était pas trop mauvais, Manger de la galette aux buttes Saint-Gervais ! Rêve heureux ! je voyais, dans ma colère bleue, Tout cet éden, congé, les lilas, la banlieue, Et j’entendais, parmi le thym et le muguet, Les vagues violons de la mère Saguet ! Ô douleur ! Furieux, je montais à ma chambre, Fournaise au mois de juin, et glacière en décembre, Et, là, je m’écriais