реальный псих
(Куплет 1) Реальность — это сцена, я под микрофоном снова, В голове шумит буря, за окном — пустые слова. Я сижу на кухне, чай остыл, пепел на столе, Пытаюсь разложить по полкам хаос в голове. В зеркале — не я, а тень с чёрными глазами, Кто-то шепчет "будь собой", но я не помню, кто я сам. Каждый день как валиум — глотаю боль, чтоб не кричать, Но под утро тишина заставляет вновь молчать. (Припев) Я реальный псих, но это мой диагноз, не порок, Я танцую на бите, пока мир летит под откос. Здесь не лечат души, здесь учат носить маски, А я сорвал свою — не хочу участвовать в сказке. (Куплет 2) В детстве верил в чудеса, теперь верю в дозу правды, Врач сказал "ты просто устал", а я пью это как яды. Каждый трек — исповедь, каждая рифма — шрам, Я рисую боль на стенах, превращая мрак в драм. Время — петля на шее, тянет в прошлое, как воронка, Я ищу свободу в рифмах, но нахожу лишь плёнку. Здесь никто не слышит, все оглохли от рекламы, Я кричу в пустой вагон — мой крик уходит в рамы. (Бридж) Где та грань, где "я" кончается и начинается роль? Может, безумие — это просто выключенный контроль? Я не различаю сны и явь, где свет, где тень, Но на бите я оживаю, даже если пусто в день. (Аутро) Я реальный псих... но хоть честный до конца, Без прикрас и без глянца, без фальшивого венца. Мой диагноз — этот мир, мой рецепт — писать стихи, Я не болен, просто чувствую... иначе, чем они.
You may also like
Leave a comment
(Куплет 1) Реальность — это сцена, я под микрофоном снова, В голове шумит буря, за окном — пустые слова. Я сижу на кухне, чай остыл, пепел на столе, Пытаюсь разложить по полкам хаос в голове. В зеркале — не я, а тень с чёрными глазами, Кто-то шепчет "будь собой", но я не помню, кто я сам. Каждый день как валиум — глотаю боль, чтоб не кричать, Но под утро тишина заставляет вновь молчать. (Припев) Я реальный псих, но это мой диагноз, не порок, Я танцую на бите, пока мир летит под откос. Здесь не лечат души, здесь учат носить маски, А я сорвал свою — не хочу участвовать в сказке. (Куплет 2) В детстве верил в чудеса, теперь верю в дозу правды, Врач сказал "ты просто устал", а я пью это как яды. Каждый трек — исповедь, каждая рифма — шрам, Я рисую боль на стенах, превращая мрак в драм. Время — петля на шее, тянет в прошлое, как воронка, Я ищу свободу в рифмах, но нахожу лишь плёнку. Здесь никто не слышит, все оглохли от рекламы, Я кричу в пустой вагон — мой крик уходит в рамы. (Бридж) Где та грань, где "я" кончается и начинается роль? Может, безумие — это просто выключенный контроль? Я не различаю сны и явь, где свет, где тень, Но на бите я оживаю, даже если пусто в день. (Аутро) Я реальный псих... но хоть честный до конца, Без прикрас и без глянца, без фальшивого венца. Мой диагноз — этот мир, мой рецепт — писать стихи, Я не болен, просто чувствую... иначе, чем они.
Strong Bars 💪
Fiya 🚀