Humble

Тополиный пух,грязный подъезд, пятый этаж. Здесь мечты тупеют,сдавая этажи внаём. В кармане— ветер, зато в голове — страж, Который шепчет:«Пацан, ты здесь живёшь, но не твой дом». Асфальт липкий,как проблемы, к подошвам прилип. Друзья— это те, кто рядом, пока есть что делить с тобой. За углом мигает«киска», манит тусклый свет. Здесь проходят лекции,где учат: «Выживай, герой». На счету три нуля,но первое — долг. Улыбки фальшивей,чем купюра в два слоя. Ты бежишь быстрее,но не от побед, а от порога, Где мама ночью плачет,зная, что игра плохая. (Припев) Улица,деньги, боли, проблемы — простой расклад. Золото цепей на шее тяжелей,чем кажется, брат. Мы пьём до дна за тех,кто в памяти, за тех, кто предал. Каждая победа здесь пахнет потом и металлом. Улица,деньги, боли, проблемы — четыре стихии. Мечты разбиваются о реальность,крошатся, стихая. За каждый яркий миг— расплата в тишине. Таков закон:ты или греешься в огне, или сам сгораешь в нём. (Куплет 2) Теперь в шубе,но мороз внутри не отступает. Бронь на столике в клубе,но брони от мыслей нет. Те,кого растил, теперь на тебя ворчат, Говорят,продал, забыл, изменился, пропал твой свет. Деньги приходят легко,уходят ещё легче. «Друзья»тянут руки, когда видят, что ты на высоте. Боль— это не нож в ребро, это тишина в квартире, Где эхо отдаёт вопросом:«Чё по стоимости души?». Проблемы не в менте или в долге,нет, А в том,что в зеркале чужое отраженье. И эта музыка,что когда-то была полёт, Теперь просто фон для ночного одиночества леченья. (Припев) Улица,деньги, боли, проблемы — простой расклад. Золото цепей на шее тяжелей,чем кажется, брат. Мы пьём до дна за тех,кто в памяти, за тех, кто предал. Каждая победа здесь пахнет потом и металлом. Улица,деньги, боли, проблемы — четыре стихии. Мечты разбиваются о реальность,крошатся, стихая. За каждый яркий миг— расплата в тишине. Таков закон:ты или греешься в огне, или сам сгораешь в нём. (Бридж) И вот ты на вершине,куда мечтал. Смотришь вниз— а там обрыв, и нет дороги назад. Звон монет заглушает совесть,но не детский смех во сне... Улица дала тебе всё,и отняла тебя самого себе. И ты понимаешь простую истину,как штрих-код: Цена всего этого— душа. И твой срок — вперёд. (Аутро) (Тихо,на фоне замиксованного эха последних строк) Улица...деньги... боли... проблемы... Четыре слова...вся жизнь...