Жизнь

Жизнь — это винил, что крутится без стопа, Игла судьбы скользит, от взлёта до потопа. Царапины на нём — шрамы прожитых дней, Но в каждом треске бит становится сильней. Я видел пирамиды, видел блеск неонов, Слышал шёпот ветра и крики стадионов. И понял суть одну, простую, как вода: Свобода — это пульс, что бьётся в проводах. Она внутри, как пламя, что не гаснет, Даже когда весь мир вокруг опасен. Она в аккордах, что срываются с гитары, В моих стихах, что рушат все радары. Музыка — мой воздух, свобода — моя вера, Любовь — маяк в ночи, что гонит прочь химеры. Но где-то в глубине, под рёбрами, как сталь, Живёт моя вечная, тихая печаль. Любовь — это не сахар из дешёвых мелодрам, Это когда делишь свой последний грамм. Когда в её глазах ты видишь океаны, И заживают вмиг все старые раны. Но счастье — хрупкий блик, момент, что так недолог, И вот уже на сердце — ледяной осколок. И боль стучит в висках набатом, снова и снова, Как будто жизнь даёт жестокие уроки. Мы ищем свет, бежим от этой тени, Теряя на пути целые поколенья. Но может, эта боль и есть тот самый нерв, Что заставляет нас идти вперёд, наверх? Без горечи потерь не ценится находка, Без шторма в девять баллов — тихая походка.