Fede

Fede sotto questa luna ulula un lupo che brama, Non sa cosa fare mentre sta su questa tana, Di fianco alla sua donna che lo ama, L'unico animale che non cambia partner finché non muore , la notte lo reclama ulula sperando di arrivare alla fine della sua strada con onore, questa strada e avara, fedele al suo branco finché non cede il suo trono , ad un suo degno erede per non estirpare la sua generazione , Lo scrivere mi estirpa ogni mia emozione, Con Il cervello ormai in decomposizione, Ma ogni rima e una Glock pronta a sparare sul mio cuore, Una bara segnata da un altro chiodo con inciso il suo nome Con de anima di Mezzo in sottofondo, Cresciuto in questo mondo con il vuoto a dosso, Senti click e spara, e la mia anima che chiama, Reclama la sua brama, reclama la sua bara , Ma in questo abisso ci e nata, Rit x2 Ora narra del suo altrrego umano ,Un contenitore demolarizato,Click la Glock e carica, Cosa sanno di questa mia anima, Che cerca di risalire il suo oblio di questa massa disumana ... Ok, fanculo a ciò che dicono, Ormai ho deciso li derido anche io, Senti come cambio metrica ,sono nel mirino Incateno rime come indossano questa mimetica, In questa guerra patetica, Per ridere di ogni polemica, Poi Incazzarsi dei Mass media, Che sanno fare solo hype negativo con questa politica, Poi ecco a voi il secondo medioevo dove siamo vittime di occhi dolci con delle calze a rete , colletti bianchi prima di premere un tasto per farci tacere, siamo schiavi di questi sistema con le catene , Dove l'apparire vale più del sapere , Ogni volta che siedi su quelle poltrone per bere altro sangue di noi povere bestie , E un ring dove il vincitore e solo chi sta al potere , Che ci ha lobotimazzati con le loro promesse, Che ci ha formattati e fatti diventare bestie, Non so più a chi credere allo stato o alle persone o alle chiese, Tutta speculazione per farci vedere che chi sta al potere sta bene, Siamo automizzati da un sistema che ci vuol far tacere, Bombardati dalla moda e dalle guerre ormai il vivere e diventato un privilegio per poche perle E poi tutti che torniamo a bere, Sempre più schiavi di un sistema che non ci lascia vivere , Che ci strozza annega finché un altra pecora non muore in questo cazzo ovile, Ed ecco qua questo e il mio cortile , Dove esprimo tutto questo marcire , Di umani ammassati sotto a ghigliottine, Mentre in quel porcile stanno a poltrire Contano TV ogni 100 crani rotti questo lo chiami stile?