sin tiempo

🌑 "Sin Tiempo" Chispas de fuego cuando se apaga el cigarro. Eso somos: lo que queda después del humo, lo que arde sin llamar, lo que brilla antes de morir. No sé bien lo que pasa, pero viene a mi memoria que te pueden robar la vida, dejarte un tiempo vacío, sin tiempo, hasta que recuerdas… y ya es muy lento, muy tarde. Ya tienes treinta. Ya te robaron de los veinte a los cuarenta. ¿Qué pasó ahí? Estás rebobinando, tratando de entender qué fue lo que te hicieron. Jaaa… no es fácil. Pero yo sé. Que eso es mucha sabiduría: aguantar mucho tiempo. Sin explotar. Sin caer. Con todo adentro y sin poder decir nada. Sin tiempo… Es una locura. Te ven en la calle y dicen: “pobrecito, se volvió loco”. Y en tu casa, donde pagas todo, dicen: “lo fuerte que es”. Lentes de seguridad. Ojos despiertos. Amanecidos. Es una aventura saber que pasaste la noche atrayendo luna y luna, como si cada una fuera un paso hacia ti mismo. El nombre del pene es igual al de una aguja: primero el ojo, luego la luna. Digo el hilo. El hilo que une el cuerpo con el cielo, el placer con la punzada, la piel con el universo. Caliente, el aroma del café quemándose. Cuando todo fragua, nada es normal, pero sí delicioso. Como tú. Como yo. Como quien sobrevive y aún así sabe dulce.