что-то внутри как за струны цепляет наедине с собой так бывает вроде жизнь налегке или клетка, на душе кем-то оставлена метка метка любви или боли, не знаю. иногда я теряю себя на битах, строчка за строчкой в мыслях летают, и там остаются, тайну храня. мы эти тайны в года собирали, кто какую оставил в тебе, не понять. от того и страдаем, что чувства навеки, памятью будут в груди отдавать. музыка лечит, она же калечит. струны души её инструмент. оставлена метка, приоткрылась вдруг клетка и легла в этот бит