scrivo della morte, sperando che faccia a botte con se stessa, così non mi stressa, sai a volte cerca di schiacciarmi come se fosse una pressa, io ti dissi, non guardarmi, non sai cosa ti sei persa, ora fumo la mia erba, ma è una merda anche con quella, quindi mi stendo per terra, lei mi si presenta "bella", vestita tutta di nero, per un pelo, mi rapisce, mi parla sempre del vero, ma poi dopo mi tradisce (eh)? so che cosa vuoi da me, smettila di chiedere, non avrai mai niente se non risorgi dalla cenere ×2