Белый бенз.и чёрный бумер, Все думают что я умер. Буду по улицам города скитаться, Снова запишу стих, буду читать его пытаться. Но опять кто-то крикнет, Что к этому стилю никто не привыкнет. Утоплю сo стихами листы, Зачем мне ношу нести? выкину блокнот в старые кусты. Больше не выдержу этого ада, Твоей куртки, твоей футболки Прада. Всё также лежу закутанный волосами русыми, Решил жить лишь тусами. Белый бенз, чёрный бумер, Они решили что я умер, Но жить продолжаю , В полной людей планете, Где для меня места уже нету.