Буквы это точки которым растянули кожу Так что я своего рода садист Приходи скорее в гости На кресло старое садись Мне больно видеть как каждый раз оно пустует Порой мне кажется что меня попросту не существует От меня нету толку как от каждой моей новой жертвы Я нем на людях ведь мои слова как порезы бритвы Но это селфхарм потому что я нем как атеист вовремя молитвы Мне так же стыдно просить помощь потому я лишь замкнутый в себе же овощ Это и есть повод поиска все более новой рифмы Я гоняюсь за абсолютно новым смыслом Зная что смысл для всех один Я не борюсь с потерями я лишь тот кто об этом говорит Я твой кумир в котором ты видишь себя но тебе не то чтобы это нравилось Я нищ внутри и материально косолап и у меня есть кариес Буквы это лишь точки как людские головы с высоты птичего полёта И мне кажется я упускаю что-то и тут мои порезанные бёдра Дают мне знать что перо для бумаги и перо для человека это одно и тоже Мои стихи чёрной ручкой это посмертные шрамы что же Такое тогда завёрнутые в лист дури граммы И синяки на своей же коже Кто каждый раз на мне пишет эти странные строки Кому на столько же больно как мне но только в тысячу раз Хотел бы я чтобы он умер или же с него моя жизнь и началась Круговорот боли в поэзии Я лишь малость на которую способна фантазия Моя жизнь лишь блик в процессе чьей-то чужой эпилепсии Я лишь трип в голове бесконечно тревожного писателя