Quando buusa la polizia finisce la festa, io metto la 4 e parto di 3 . Non c'è storia, sopra la luna, parlò io parlo con i marziani, buona fortuna. Non sento i piromani, amo i tropici, solo i cocainomani, salgo su portici. Come i topolini nascosti nei sgabuzzini, prendi i panini e due cecchini. Vedo gli sbirri, scappo falliti, salgono sui motorini, perdono i soldini. Questa è la storia di una cicoria, tra le vie della notte, la mia storia