Я отталкиваюсь от беды, как ласточка от дома, Бухло поглощает меня по утрам и до ночи сумрачной. Когда окунаюсь в глубины, кажется, я в раю, Но утром вроде бы изо рта кисель, а не слова. Бухло, это мой девиз, моя безмятежность, Вдыхаю его запах и чувствую себя блаженным брызгой. Соседи негодуют, видя состояние мое незримое, Но их мнение - бледный отблеск, не понимают они пространства темного сознания. По дождливым улицам я шагаю смелее льва, Бухая, словно связанный от когтей грозного крокодила. В голове моей играет песня, в которой рифмы блекнут, Я бухаю настолько сильно, что лишь базарные песни веют некрасиво. Когда рассыпается мир, я нахожу спасение, В бокале горит свет, придающий мне просветление. Я не пытался стать профи, но в текстах я силен, И по бухло-теме наверняка у меня найдется целый альбом. Так что забудьте про судьбу и всеми делами своими, Со мной бухло весело, зажигаем огни своими плясками. И если песни сочиняются во сне или с бодуна, Они никогда не потеряют своей силы и красоты.