Я не оставил листов Мне больше не на чем писать стихи Чёрная паста описывала мои дни Эти рисунки Те гадкие, с которых я писал В моей голове дыра Ведь я не хотел страдать Дождик так и звал меня с собой Ведь я не хотел и даже не устал Одинокий воин Одинокий воин, воюющий с самим с собой Мне не легко об этом говорить Но я ещё твой Твой хороший Твой хороший Твой хороший Твой хороший Твой хороший Ты ли, ты ли, ты ли это или темнота Я ищу тебя в этих листах Или возле дома, где грязь Люди с непонятными текстами Они будто прописаны Только между нами Мне не нравится понятие «хороший» Хороший по натуре Он «хороший, уже брошенный»Аки Я до зари старался не пугать моих хороших Но понимавший, что всё это в прошлом Был только я И не мешал своим загонам убивать себя Проматывал все дни от начала до конца Не хотел быть похожим на других И не зря