на моём столе котлеты пожарские под дулом пистолета пожахались и рыдают так жалостно понимая что их судьба в лучшем случае твердая субстанция, и как субмарина голосящий фарш погружается во влагалище аспида, а рядом кающийся на спидах шевелит щеками, выдавая эпитафии для челкастых, и что зачитаешь то не засчитается, а что засочетаешь то не сосочек отвалится, не добр молодец конём потопчет доску шахматную, просто судьба фарша быть жареным, ему дали в рост, но его ждет кишка, ему дали в рот и разбили об шкаф, а из обломков погребальный костер пойдет на всемирный пожар, а не захочет так измерит подвал мой пошагово, и нога вошла в мякоть полуфабриката без всякого лубриканта, а на улице босяк улыбается весенним блядкам, он то ли Есенин, то ли Байрон, а я всем вам барин